「庙还在站着？」他问。
「在，」她说，「九二一摇了一下，没有倒。」
「你呢？」他说，「你摇了一下没有？」
她握着电话，没有说话。
那个问题让她想起九二一的凌晨一点四十七分，她坐在床上让那个震动把她摇着，摇了四十秒，然後停了，然後她光着脚走出去，把断了的香清出来，重新换上新的，看着那几缕新的烟在震後的夜风里抖了一下，然後慢慢地，直了。
「没有，」她说。
「好，」他说。
电话就在这里挂了，不是她挂的，是他，「喀」的一声，乾净，不拖泥带水，就像他当年按快门的方式，找到了时机，就按下去，不犹豫，不回头。
她把电话放下，坐在办公室里，让那个通话在她的耳朵里慢慢地淡去。
外面，庙埕的香炉还在烧，那几缕烟在冬天的午後光线里笔直地往上升。
她没有动，让那个笔直待在窗外，让她坐在这里，坐在那本帐和那串钥匙和那张已经在口袋里折了很久的照片旁边，坐着。
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