他写得慢而稳，每一笔都在压抑，笔尖与纸摩擦的声音，在夜里清晰得刺耳。
那个字。
是她靠在他耳边说话时的气息。
是她抓着他的手，一笔一划写下来的重量。
林洄曜猛然停下笔，他不该记得这麽清楚。
只有你能知道的名字。
这句话在脑中反覆回响。
他低头看着占据白纸的墨，心口泛起一阵说不清的热意，随即又被他强行压下。
不能留。
这不是他能拥有的东西。
林洄曜将那一叠纸整整齐齐收好，起身走到烛火前。
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