「毕设选题。」
「你才大三。」
「我导师说，大学生的毕业设计应该是大学四年思考的总和，不能等到大四才开始想。」她把本子翻到最前面，递给我，「这片街区明年就全部拆完了，我想在它消失之前，把它记下来。」
我翻着那个本子。整整二十几页，密密麻麻的手绘草图、测量数据、局部透视，甚至还有几页是采访原住民的记录。一个老太太的厨房格局，一个老爷爷在天井里搭的葡萄架，一户人家的门槛为什麽要b隔壁高出一截——她把这些都画下来了，旁边写着细密的小字注解。
「你记这些做什麽？这些以後都不会存在了。」
「不会存在了才更要记啊，」她从我手里接过本子，轻轻拍了拍上面的灰，「这些房子、这些巷子、这些住在里面的人，他们存在过，过过日子，有过悲喜。如果连记住它们的人都没有，那它们就真的没来过了。」
她把本子合上放回包里，转头看着楼梯间上方那一方小小的天窗，光从那里落下来，在她脸上画了一道明亮的斜线。
「纪言川，你知道建筑是什麽吗？」
「是什麽？」
「不是钢筋水泥，不是空间和形式，」她的声音很轻，像是怕惊扰了这座正在Si去的房子的魂灵，「是人在时间里留下的痕迹。我做建筑，不是为了盖新东西，是为了证明有些东西值得被记住。」
风从走廊尽头吹过来，卷起地上的碎纸屑。我站在离她三步远的地方，觉得心脏被什麽东西撞了一下，又酸又胀。
这个人。
这个站在废墟里跟我讲「痕迹」的人。她明明在画即将消失的东西，可她自己的眼睛里，装着的是全世界最坚固的信仰。
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