“……”
“您那头信号不好？”
“……”
“烧到手了，领导。”
你下意识轻敲烟尾，而后慢慢转眸望他，眼里烧起Sh凉的怒火。穿过Y影的风拂过睫毛，看起来两人的眼眸都在晃动似的。灰蓝虹膜泛起涟漪。他抬手碰你的脸，你偏头要躲，粗糙剌人的指腹压在下睫毛，刺刺地抹去Sh痕。他又问一遍：“怎么哭了？”
“……，…的？”
嗓子b想象中更哑。
前几个字涩得听不清，像宝石砸在红丝绒地毯，错落闷响。
“…？”
席重亭没听清，费解的神sE像打出一个问号。
“怎么…问得出口的？”
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