烛火微小如豆，红纸的红影贴在男子面上，还没他眼下的赤红深。
那案桌上面已经有了许多张剪好的作品了，并不是像璃月街巷间的普通剪纸，而是如同人之侧影的轮廓。
剪纸所用的纸张比白纸柔，拿在手上也是垂了半截，像是雨季里璃月的溽滩就这样垮在桌面上。男人不在意，还是慢慢剪动它，一丝不苟。
男人始终不说话，他似乎对铁匠无话可说。
铁匠告罪一声，放下背篓，走出门去。
屋檐下坐着一个老头，正在抽旱烟。老头手上的老茧彰显着，他也是一位匠人，只是老去。
“这山上的人们，活着的、死去的、活跃的、衰亡的，他们的爱恨悲苦都根植在这片土地上。”
“而这些被我们称作为凡民的人们，血脉脆弱，却也坚强。”
“好像这种看起来什么样，实际上并不相同的例子，也是有许多。常说世间山石坚不可摧，可于山顶击落也会粉身碎骨；常说尘世长河奔流不止，可剑客一心一意一能断流一瞬；常说天穹长虹不见尽头，可帝君那一长枪便贯虹。”
“你见这山，是此山吗？”手握烟斗的老人，垂头低手，将烟斗掉转，磕在青石台阶上。
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